„Jeśli nie zadzwonisz, nie przyjdą. Sam zadzwonię do Miszy z mieszkania numer czterdzieści trzy; on wie, jak.”
Alina nalała sobie wody z filtra. Stała przy oknie, popijając ją i obserwując teściową. Obrysowywała litery w kwadratach, poruszając ustami.
– Galina Pietrowna.
– Dziękuję.
Teściowa podniosła głowę i spojrzała znad okularów.
– Po co?
– Za wszystko.
Pauza. Ołówek zatrzymał się nad klatką.
– Dziwnie się dziś zachowujesz.
– Nie. Po prostu dawno się nie odzywałem.
Galina Pietrowna zachichotała i wróciła do
krzyżówki. Alina wyszła z kuchni. Miała coś w gardle, czego nie mogła przełknąć ani wypluć.
Kostik wrócił do domu tego wieczoru. Zmęczony, pachnący metrem i cudzymi perfumami z wagonu. Zdjął kurtkę i rzucił ją na wieszak.
— Jestem głodny.
— Na kuchence jest zupa.
– Mamy?
– Mój.
Spojrzał na nią, unosząc brew. Alina rzadko gotowała. Nie dlatego, że nie wiedziała, jak to zrobić, ale dlatego, że kuchnia była terytorium Galiny Pietrowna, a wejście do niej z chochlą było wtargnięciem.
— Ugotowałaś zupę?
— Tak. Kurczak z makaronem. Galina Pietrowna dała mi garnek.
Kostik usiadł przy
stole, wziął łyżkę i spróbował.
– Pyszne. Dodałeś soli?
– Trochę.
Jadł w milczeniu. Alina siedziała naprzeciwko niego, patrząc, jak je, i myślała o pięciuset tysiącach rubli. O tym, ile wieczorów jego matka siedziała z szydełkiem, aż zdrętwiały jej palce. O tym, jak mogłaby wydać te pieniądze na siebie: na sanatorium, nową lodówkę, wyjazd do siostry do Krasnodaru, o którym opowiadała każdego lata i co roku odkładała pieniądze.
Zamiast tego wysłała SMS-a do nieznajomego. „Oni nie mogą się dowiedzieć”.
– Kość.
– Co?
— Musimy porozmawiać.
Odłożył łyżkę i spojrzał nieufnie.
– Co się stało?
– Nic
złego. Ale czegoś się nauczyłem.
Powiedziała mi. Nie wszystko. Nie o każdej wiadomości. Ale sedno sprawy: jej matka wie o mieszkaniu, jej matka skontaktowała się z Vadimem, jej matka jest gotowa zapłacić pięćset tysięcy, żeby się nie dowiedzieli.
Kostik słuchał. Jego twarz się zmieniła: najpierw niezrozumienie, potem irytacja, a potem coś jeszcze. Wstał i zaczął chodzić po pokoju. Zatrzymał się przy oknie.
— Skąd wzięła pięćset tysięcy?— Oszczędzałam. Robiłam na drutach.
– Trzy lata?
– Może dłużej.
Milczał. Pocierał nasadę nosa kciukiem i palcem wskazującym, jak zawsze, gdy nie mógł znaleźć słów.
– Nie
wezmę tego.
– Kość.
— Nie wezmę tego. Jest emerytką. To jej pieniądze. Jej jedyne pieniądze.
– Chciała, żebyśmy się o tym nie dowiedzieli.
– No cóż, teraz się dowiedzieliśmy.
Usiadł na łóżku, opierając łokcie na kolanach. Alina usiadła obok niego.
– Jesteś zły?
— Nie wiem. Prawdopodobnie.
— Na kim?
– O sobie.
Alina położyła mu rękę na ramieniu. Nie poruszył się.
„Od trzech lat męczy nas o makaron, a przecież odkłada pieniądze na nasze mieszkanie. Co to, do cholery, jest?”
– To jest twoja matka, Kostia.
– Ja wiem.
Siedzieli tak jakieś dziesięć minut. Za ścianą telewizor Galiny
Pietrowna monotonnie nadawał prognozę pogody. Przewidywali, że jutro będzie cieplej.
Alina spodziewała się, że rozmowa z teściową będzie trudna. Przygotowała się. Dobierała słowa, powtarzała je w myślach, myjąc zęby, idąc do sklepu, stojąc w kolejce do kasy.
Ale sprawy potoczyły się inaczej.
W sobotni poranek Galina Pietrowna zawołała ją do kuchni. Stała przy kuchence i smażyła naleśniki. Stos był już wysoki, masło skwierczało, a zapach był słodki i drożdżowy.
– Usiądź.
Alina usiadła.
— Chcesz herbaty?
– Będzie.
Teściowa nalała trochę. Postawiła przed sobą talerz naleśników, a obok słoik dżemu. Dżem porzeczkowy, domowej
